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En las cañas rotas del rincón de la caseta del jardinero guardo los insectos,
les doy una casa y luego la abandonan. Van de viaje a cualquier otra parte.
Siempre van solos, los bichos.
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Los escarabajos hacen las bolitas, las hacen circular y las van rodando, rodando,
tres y cuatro veces el tamaño de su cuerpo, las van rodando, qué maravilla, sin cansancio,
luego las meten en su granero, y de allí van picando, luego sale un hongo, un hongo dentro, yo no sé su nombre,
y también se lo comen, eh, también lo aprovechan.
Entramos cada mañana, arañamos un poco más, un poco más hondo, un poco más dentro.
Nos acompañan las sombras, hacemos las sombras al movernos, echan la luz a las paredes,
las paredes son tierra rugosa, nacen mojadas y blandas, y se van secando,
se llenan de sombras. Rascamos más allá, más dentro,
blandas de tierra aguada, duras de piedra.